A vendedora de flores

"A vendedora de flores"

A vendedora de flores,

Desceu pela rua, bateu às portas,

E ninguém abriu, ninguém ouviu,

E lá continuou, trazendo no cesto, cravos, rosas e jasmim,

De cheiros inebriantes e cores vibrantes,

Mas nada entregou nessas casas,

Onde se cheirava a suor, 

E em outras tantas a pocilgas e lixo,

Ninguém a via sequer, 

Lá de dentro, dos quartos sujos e escuros,

De tanto se olharem ao espelho,

De tanto falarem ao mesmo tempo.

Até que parou na minha frente,

E depositou nas minhas mãos um ramo, 

Sem pedir nada em troca, 

Sem nada falar,

E com um breve afago, 

foi embora, até desaparecer de vista.

Nunca mais a vi,

As flores estão guardadas

Entre as páginas de um livro

Que folheio raramente,

E o perfume do ramo que ela me deu,

Está sempre nas minhas mãos.

Uma história

"Uma história"

Ontem ao cair da noite,

Pediram-me um texto,

De amor, de dor, do que for,

Mas sei que nada vão entender

Pois o que tenho a dizer, só eu sei,

Só eu entendo,

Só eu conheço os verbos, 

e principalmente os adjetivos,

Toda a gramática, fui eu que inventei,

Língua estranha que só tem um nome 

Um só,

Escrita em pressentimentos, 

Expressa em sensações, 

Transmitida num único olhar,

No entanto, poderia escrever sem parar,

Durante horas, e ainda assim

nada seria entendido,

Pois para ligar os adjetivos aos verbos

e dar sentido a tudo,

É preciso conhecer o nome.

Conhecer sem reservas,

Talvez Amar?

E esse nome,

Comum, entre tantos,

Com tão poucas letras,

Letras que todos conhecem

mas não as sabem combinar,

Ou se as combinam, distraídos, passam adiante,

Lendo algo banal,

Não conhecendo assim toda a história,

que eu conheço, 

ainda que não seja a minha.

O Barco

 

"O Barco"

Quis procurar a terra prometida,

em mares já dantes navegados,

repletos de monstros e quimeras,

mascarados de luz 

e banhados em perfumes 

quentes e exóticos,

nessas águas que sabia serem escuras, 

escuras de um asco peganhento

que se agarrava ao casco,

num mar sem vento,

e ainda assim o barco ia

impelido pela névoa escura,

rápido, muito rápido,

sem hipótese de voltar para trás,

até se desmanchar completamente

numa praia incógnita,

em pedaços dispersos e sujos,

que rapidamente foram cobertos pela areia,

na esperança do esquecimento

da omnisciência intemporal,

que tudo regenera, 

em paciência infinita,

impelindo para outros mares,

criados antes mesmo 

da madeira que fez o barco ser árvore,

para ele navegar, e só ele.

O Orgulho

"O Orgulho"

Nos silvados, emerge uma flor branca, orgulhosa

rainha do mundo, comandante de legiões,

as formigas a servem, os pássaros a bajulam

o vento a elogia, o sol a aquece,

a chuva, são as lágrimas dos deuses,

esmagados por tanta perfeição,

as ervas dançam, apenas para a agradar,

os astros rodam, e alinham-se,

mesmo os mais distantes,

ajoelhar-se-iam se pudessem,

mas contentam-se em rodar fitando ao longe,

aquela que dá luz, o alfa e o ómega da criação.

Até ao dia em que passou o jardineiro,

a cortou, juntamente com outras iguais,

levou para um forno, secou,

e servem agora, como pasto para os animais,

pasto que a urina apodrece,

e que o tempo desfaz em pó, 

onde nem a simples fragrância ficou

nas lembranças de quem  passou.

A Escola

Naquele primeiro dia

sem entender, com medo,

chorei, quis fugir,

mas fui levado pela mão,

todos os dias,

pela minha professora

de seu nome Elvira.

Esse caminho,

que eu trilhei,

e também ela,

chegando ao fim desses anos,

quatro que se evaporaram,

acabando a infância, 

abriram-se mundos novos,

mundos escritos em tinta e papel,

que ela nos iluminou.

E  por lá passo ainda hoje,

descendo a rua, 

espreitando por essa janela,

da sala agora deserta,

onde se projetam ainda

essas imagens do passado, 

e me sento novamente

nessa mesa,

onde sou novamente criança, 

agora alegre,

onde o medo não existe mais.