em que os pássaros voavam lentamente,
como o tempo,
de um relógio que abranda, sereno,
chegaram hesitantes,
chegaram hesitantes,
olhando aqueles canteiros cheios de flores,
Flores no esplendor da sua beleza,
Flores no esplendor da sua beleza,
sentiram esse cheiro que se exala,
mas não inebriava,
as flores cheiram a carne queimada,
carne que é pó, um pó seco insuportável,
as flores cheiram a carne queimada,
carne que é pó, um pó seco insuportável,
e os pássaros são corvos,
de um olhar negro, baço,
se é que existem mesmo,
E os sons ao longe, são lamentos,
Lamentos que o vento transporta ainda,
Reprimidos por aquelas mães,
Que tudo adivinharam,
E não existem mais.
de um olhar negro, baço,
se é que existem mesmo,
E os sons ao longe, são lamentos,
Lamentos que o vento transporta ainda,
Reprimidos por aquelas mães,
Que tudo adivinharam,
E não existem mais.
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